Depuis que je peux me sou­ve­nir, bien avant l’In­ter­net et les smart­phones, j’ai trou­vé – dans les livres – une varié­té du monde et des indi­ca­tions sur d’autres vies et d’é­ven­tuelles vies meilleures, dont j’a­vais besoin dans le petit envi­ron­ne­ment exi­gu dans lequel j’ai gran­di, comme de l’air à res­pi­rer et à deve­nir.
Entre-temps, les livres ont été lar­ge­ment déva­lués maté­riel­le­ment et peuvent être trans­mis par le biais de petites « biblio­thèques gra­tuites », que je trouve très belles en tant qu’ap­proches d’une « éco­no­mie de libre par­tage » en même temps – même si je garde encore pour l’ins­tant cer­tains des tré­sors par­ti­cu­liers que j’ai­me­rais tou­cher et lire à nou­veau. Cela signi­fie aus­si que les choses peuvent prendre des signi­fi­ca­tions qui ne peuvent être mesu­rées avec de l’argent.
Ce livre spé­cial, que j’ai lu pour la pre­mière fois dans une tra­duc­tion alle­mande (titre : Der Pla­net der Habe­nichtse) repré­sente encore plus : au début de mes vingt ans, j’a­vais lu beau­coup de science-fic­tion et de fan­tas­tique, ce que je consi­dère rétros­pec­ti­ve­ment comme une sorte d’en­traî­ne­ment du « sens du pos­sible », que Robert Musil (dans « L’homme sans qua­li­tés ») a for­mu­lé pour moi, dans le sens où : nous avons besoin non seule­ment du sens de la réa­li­té, mais aus­si du sens du pos­sible. Ce livre et cette pen­sée ont ancré en moi le fait qu’un monde meilleur ne sera jamais ter­mi­né, et encore moins conçu de cette façon. Le sens du pos­sible – c’est-à-dire l’hy­po­thèse de base et la fan­tai­sie dans les­quelles les choses pour­raient encore être dif­fé­rentes et meilleures (au lieu de s’ac­cro­cher au sta­tu quo par peur du chan­ge­ment) – est donc pour moi une com­po­sante abso­lue d’un monde meilleur.